LES AUTOMNES DE LA GUERRE 1914-1918.

Automnes, saisons de pluie, de terre et de feuilles mortes. Saisons de lignes de front et des hommes qui s'enterrent, entre la mer et la montagne, comme pour franchir à tempérament une partie du chemin qui mène vers la tombe.

Automnes, saisons de la mort. Saisons des jours qui raccourcissent. Saisons des blessures infectées. Tranchées taillées à vif dans la glaise humide des coteaux et des plaines, tranchées taillées à blanc dans des bataillons de chair humaine, dans la peau tendre des cous, des ventres et des poignets. 

Saisons de la souffrance et des corps mutilés. Agonie des blessés qui appellent une mère trop lointaine. Cris des blessés qu'on achève, suaires de brume qui suintent au ras du sol. Charniers sans nombre où les hommes pourrissent. Visages couchés sous les feuilles. Bataille! Bataille! Saisons des chevaux morts et des corbeaux qui passent.

Fêtes des morts. Cimetières défoncés. Cimetières improvisés. Souvenir anticipé de ceux qui vont encore mourir. Saisons du marbre qui viendra plus tard sceller la gueule terreuse des fosses communes. Automnes, saisons de ruines, saisons de deuils et des forêts humides. Saisons du déclin. Saisons de l'acier qui rouille et du métal tordu.

Saisons des vendanges. Un million de morts français après seulement cinq mois de guerre: un quart de mobilisés de la première heure. Saisons des veuves voilées, des mères brisées, des fiancées hagardes, et de jeunes mariées vieillies. Contraste obscène du tissu noir et du deuil sur la peau blanche des femmes solitaires.

Saisons des eaux croupies dans des trous d'obus, où viennent se désaltérer les damnés de la terre labourée par l'enfer, quand ils ne viennent pas boire dans la gourde des morts. Automnes, saisons des labours et des semailles, saisons de la terre qui reprend ses droits et qui se nourrit des âmes qu'elle enfouit.